На север.

[silentfox43]

Пролог

- "Ты бы хоть перья ободрал, старый дурак!" - Крикнул одноглазый Грок Фругшулу подойдя к костру.

Старый орк лежал около огромного мясистого дерева какой-то непонятной породы. Огромный отвисший живот Фругшула спадал набок, чуть ли не задевая землю. Когда-то он неплохо орудовал своим полуторным мечом с большим крюком на конце острия, сейчас же едва-ли мог его поднять одной оставшийся рукой. Неподалеку от него, в обшарпанном котелке булькало варево. Пара вороньих голов торчало из месива, эльфы называли их кребанами. Впрочем, ему совершенно не хотелось есть.

Не дождавшись ответа Грок фыркнул, засунул в котелок свой клинок, и помешав, сел рядом у дерева. Около недели остатки отряда Грока пробирались с южных окраин Четвуда в на север. Они занимались набегами на немногочисленные, пограничные лесу фермы. Приближалась зима, и скоро нужно было возвращаться с хабаром в насиженные предгорья на северо-востоке, пока в один прекрасный день трое молодых, "фарш" как их называли в отряде, не попали на глаза дозору из людского города Бри. Они подошли слишком близко на юг. Через два дня из двух дюжин отряда их осталось двое. Они бежали на север ни с чем.

- "Что, не хочешь ворон, Грок? Ты же любишь жрать людских детей, не правда ли?" - ухмыльнулся однорукий. Фругшул знал, что за ними по следам идут люди. Они вряд-ли простят убитых малышек фермера Бронниуса, но ему было всё равно. В тот день Грок потерял глаз, у жены фермера было под платьем место где спрятать кинжал и Грок не церемонился с её детьми.

- "Заткни пасть однорукий, не то понесешь свой живот до лагеря в своей единственной руке."

- "Я посмотрю, как тебя растерзают фермерские собаки, Грок." - отвернувшись сказал Фрушгул медленно и с упоением. Он не любил никого, но в особенности детоубийц, как не странно бы это звучало для орка. Он был стар, и во времена его юности в орочьем стане иногда можно было услышать слово "честь". Его живот был уродлив, неправильно сросшиеся ошметки мяса в свое время исказили его, но это сделали воины, как те, что отрубили ему руку. Всю свою жизнь он воевал на севере, за никогда не принадлежащие ему земли, за командиров, плевавших на его жизнь, сам командовал отрядом в десятки раз большим отряда Грока. А сейчас ему приходилось грабить фермы, как зеленому "фаршу". Он единственный в отряде умел считать, за тем и пригодился.

Грок молчал. Он понимал свою ошибку. Он сбежал поджав хвост, когда весь его отряд вырезали. Смерть страшила его, он не понимал её.

- "Они далеко, старик. Спи, пока можешь." - скривившись от обиды гаркнул Грок. Встал и побрел к котелку.

***

Первые лучи солнца просачивались сквозь кроны исполинских деревьев. Осень была всё ближе, первыми её чувствовали листья. Самые нетерпеливые из них покидали свои места, и на бреющем полете опускались на землю. Бернард Бронниус, и двое молодых рослых южан, в которых едва угадывались его сыновья, уверенно шли навстречу рассвету. Старый кобель Бернарда, порядком выбившись из сил брел чуть поодаль, нехотя обнюхивая могучие стволы деревьев, как вдруг вытянулся, и живо потрусил вперед.

- "Дымок, учуял родной!" - радостно крикнул вслед Бернард, и кинулся за ним, достав привычным движением свой старый меч. Фермером он был неважным.

Трое людей бежали вслед за кобелем около получаса, когда неожиданно перед ними открылась поляна. Котелок, неумело насаженный на какую-то палку источал ужасную вонь. Чуть поодаль, в луже бурой крови лежал изрубленный однорукий орк. Над ним, в дереве, торчал огромный полуторник.

...
©