Стихи от Ингвара, о Средиземье.

[gromogon]

В этой теме я буду выкладывать свои стихи, которые рождаются, когда мозг перенасыщается эмоциями, связанными с "Властелином колец".
Не могу сказать, что такое происходит часто, но... происходит.
По сему, я решил создать эту тему, в которую и буду выкладывать "лотровские" произведения, собственной выделки.

Читайте, внимайте, улыбайтесь, пишите письма.

Потихоньку, буду дополнять новыми.

И, первое произведение:

__________________________________________________

Сказ о нубоварге.

Вышел на "тропу войны"
Нубоварг Питбульаглы.
Подкрепился слизюками
И поплёлся вдоль тропы.

Плёлся тихо, не спеша
Вдоль болот и камыша.
Перемазался в грязюке
- раздолбайская душа.

Носом стелит - ищет дичь.
Только как её достичь?
Что нанюхал, все не жрачка,
Или гоблинский "куличь".

В общем, жесть. Голодный "пес"
Уж собрался вешать нос.
Вдруг "нюх-нюх". Да этож хоббит!
Сам явился на поднос.

Варг от тролей, в Грэме, слышал,
Несварение от них.
Ноги в шерсти, много квасят.

Рыкнул, спрятался, утих.

А пузатый коротышка,
(Что б он лопнул от излишка)
Чешет прямо в Дар Газаг,
Путая следы в зигзаг.

Явно что-то замышляет.
Что-то видел, что-то знает.
Прёт без страха - напролом.

Варг чихнул... Что за облом?

Хоббитенок оступился,
Пукнул раз, и... испарился.
Вот он был, а вот уж нет.
Проворонил, варг, обед.

Время пройдено - рассвет,
А в округе жрачки нет.
Без добычи возвращаться,
И Тирану дать ответ?

Вот уж дудки. Хрен наны.
- Розги, плети, топоры.
Варг осунулся, затрясся.
Прощё, дунуть из страны.

Что там, в Грэме, вонь да грязь?
Типа родина? Агась!
Лучше двинуть, ближе к людям.
Люди, не такая *****.

Ну а что, не будет хуже.
В Грэме - смерть, утопят в луже.
А заделавшись под пса,
Хоть подкормят слегонца.

От таких мыслей у варга,
Заурчало в животе.
Порычал, поулыбался.
Мысли есть, да всё не те.

Жрать охото стало псу.
Слизней нет, ведь он в лесу.
Паука за ногу тяпнуть?
Это варгу не к лицу.

Лесопилка! Опанца!
Варг опешил, слегонца.
Захватили фрипозады?
Надо в Грэм заслать гонца.

Зарычал Питбульаглы,
Трижды, брызнув на углы.
Дыбом шерсть. А вот и жрачка!
Эльфа цапнул за штаны.

Невезуха. Варг привстал.
За штаны, а там металл.
В общем, явно не пропёрло
- На воителя попал.

За шкирман поймали, держат.
Лапы роют перегной.
"Вой" склонился, шлём поправил.
Дышит, прямо над бошкой.

- Что собачка ищешь - есть?
- Могу косточку принесть.
- Будешь косточку, красавчик?

Что за хрень? Варг сбавил спесь.

Вот такого поворота,
Он никак не ожидал.
Мысли, это мысли, типа.
Мысли там, а тут реал.

Враг, воитель, мародер,
Ему косточку припёр!
Где-то тут не состыкова,
Или этот эльф актёр.

Где то, явно, заковыка.
Тут Эттены - это дико!
Мысли стухли. Мыслей - ноль.
- Кость. Грызу. Устал. Отбой.

*****

Эта сказка - не клише.
Не про битвы и ваще.
Про добро...
Про то, что ласка,
Даже варгу по душе.

__________________________________________________

(с) Ингвар Росс (18 апреля 2012)